Lundi 30 juillet
Soirée à Emporter à la Flèche d'Or, organisée par la Blogothèque
18h30 à peine, les premiers partent chercher des sandwichs
Queue très vite plus longue...
Sparrow House, Jeremy Warmsley et Sebastian Kruegger d'Inlets.
Inlets
From: Cathead Le William-North <lewilliamnorth@gmail.com>
Date: 29 juil. 2007 18:30
Subject: Retour en TGV avec des airs de post-punk dans la tête
To: Marie-Posa
Coucou Marie-Posa,
Comme promis, dès le TGV du retour, me voici t'écrivant un message. Et comme prévu, beaucoup d'images à transmettre et de souvenirs à raconter. Cela ne laisse pas énormément de place pour prendre de tes nouvelles, tu m'en vois désolé. Le plus simple sera que je te téléphone, rien de mieux pour un peu plus de dialogue... (mais j'espère que tu vas bien, hein)
D'autant que les derniers jours ont été plutôt intenses, particulièrement intérieurement, et que le besoin d'y mettre un peu d'ordre se fait sentir. Cela risque d'être un peu long à nouveau, mais, parfois, c'est assez justifié. Je l'espère !
Enfin, allons-y.
On pourrait commencer par samedi matin et cette phrase parfaitement synthétique : Mais qu'est-ce que je fous là ?
Quai TER après bus vide dans Marseille s'éveillant, TER tout droit vers Miramas. Compartiment de huit où une femme feuillette le même Libération que le mien, où un jeune homme ébouriffé en costume sombre dort en position foetale sur deux places. Pas de nuages mais pas vraiment de paysage non plus le long des voies. Où sont les calanques et les baignades dans la mer claire ?
Et samedi après-midi, plus perdu encore, tu sais, filtrer, rincer, laver l'eau de la piscine, et empoigner le sable gris à la main, manche du T-shirt blanc souillé, vider les bassines d'eau trouble sur une pente de garage, et chlore en poudre, dosette, presque cup, règle de trois, joint trop lâche et vanne à boule baillante, rouleau de Téflon blanc pour habiller les pas des vis et lancer à terre des rubans riant un peu plus fort. Samedi après-midi eau de javel et piscine privative de 1,20m de profondeur, sauvons l'eau fraîchement versée la veille et traitons-la. Samedi après-midi épongeant dans le garage, après le samedi matin à la médiathèque pour rassembler quelques anciens numéros du Monde et un exemplaire prometteur de Géo.
Où s'écoule l'utopie du vendredi, le patio étudiant au milieu des montagnes, les langues étrangères qui se mélangent, les chemins se faufilant lovés entre les buissons et les pierres blanches, les belvédères, plages qui se glissent coquines dans une mer joyeuse, les pique-niques, les discussions nocturnes ?
Où ?
Que sont mes calanques devenues ?
Les utopies survivent-elles au départ, y croit-on encore ?
Samedi, je relève la tête de l'utopie du vendredi et de son oreiller doux, et le front heurte le week-end quotidien et répété. Cri ! La banalité frappe le rêve, voici le premier cri du punk, et je hurle en punk ce samedi.
JE HAIS LES COUPLES QUI SE RAPPELLENT (chéri) QUAND JE SUIS SEUL, JE LES HAIS TOUT COURT.
Je sen le punk irriguer mes frémissements, gonflant fièrement ma poitrine au T-shirt marque de bière, mes chaussures aux lacets non noués, ma barbe hirsute de festivalier. Mes lunettes noires portées dans la maison. Je suis punk et je ne chante plus, j'éructe, c'est ainsi qu'il faut dire, j'éructe.
I'M LIVING IN THIS MOVIE BUT IT DOESN'T MOVE ME BOREDOM BOREDOM.
Puis je me rappelle que le punk est mort en 1978. Regardons mieux, soyons plus serein. Qu'y a-t-il devant moi, en ce samedi ?
Un pavillon fraîchement emménagé, plein d'espaces en promesses de vies futures et d'instants partagés à deux, et, peut-être un joue, à plus. Des photos aux murs, des endroits beaux et des visites ensemble, c'est un couple heureux, ravi d'être à deux comme une légère caresse sur le bras ou une main doucement posée sur la cuisse en voiture. Un bonheur jeune qui s'installe et note peu à peu le process, un couple qui s'embrasse, se tient la main dans les rues piétonnes et sur les places à fontaine au milieu des façades jaunes. Ils sourient et murmurent, ils se sourient.
Mais où est le problème ? Kein problem ! Juste un couple comme dans le film Lemming, d'une certaine manière, jeune, dans une belle maison moderne, un mari ingénieur avec une belle situation et une femme en transition professionnelle, et, point essentiel, ils s'aiment. Un couple, c'est la vie. Ils s'aiment, and so what ?
Tu vois, en y songeant, c'est surtout moi qui ait du mal à me positionner face aux couples installés quand je leur rend visite. On en avait déjà un peu parlé tous les deux, il me semble. Plaisir de discuter avec des amis, avec leur copain ou leur copine, mais je ne me sens pas toujours détendu face à leur vie à deux. Leur quotidien, leurs habitudes, leurs projets. Je ne sais pas trop comme dire, en fait. Léger malaise de célibataire étudiant longue durée. Perplexité. Incrédulité. Peut-être ça, perplexité polie.
Et donc une certaine distance dans mon empathie, même assez légère.
Par conséquent, punk ne correspond pas vraiment à la situation. Le modèle du choc entre utopie et réalité me paraît toujours valide, mais sans trop de violence, sans révolte. Plutôt une distance, oui, un profond sentiment d'indépendance, mon indépendance, rester fidèle à mes rêves, même si, c'est certain, ils sont moins ambitieux, moins huilés, moins durables que ceux d'une vie à deux qui continue à construire. Avoir entendu le choc bousculant l'utopie et le réflexe de révolte, et en préserver l'esprit, mais avec le sourire, lucide aussi sur mes propres imperfections. Ne plus sentir le besoin de hurler pour faire éclater les vitres propres et les échelles de piscine, mais danser, danser comme eux font la ronde en souriant, eux tous, je danse à leurs côtés, mon rythme est simplement un peu déphasé.
Accepter ainsi une attitude post-punk.
Le vent du dégoût n'avait pas beaucoup plus de justesse que la mélodie du bonheur qui l'avait réveillé, alors je n'en garde que l'écho, la décharge d'énergie, et je m'en nourris pour danser raide sur une basse ronde. Laid back, lunettes noires plus loureediennes encore, appréciant l'instant dans le pavillon clair, les promenades dans les jolis villages du Lubéron. Tout en repensant serein à la magie des calanques, dansant les yeux fermés.
Glisser de pierres en pierres, marches blanches en stries dans la montagne, sautiller en bavardant, quelle nature, mais non, tout n'a pas encore été aperçu, léger tournant du chemin, appel et plongée visuelle bleue au moment du contre-appel. Arbres et pierres et ondes et bateaux et silence, ciel bleu, une eau claire et fraîche qui nous accueille, et le vent debout sur le rocher où l'on sèche trop tôt, il faudra sauter pour retourner à l'eau d'un seul élan.
Puis pique-niquer. Partager les sandwichs, les fruits, le gâteau aux carottes et les grains de raisin chauds car cueillis du matin dans les vignes des Calvisson. Partager ces pures gourmandises par petites tranches répétées, encore et encore, en bavardant de théâtre, les cheveux flotteraient au vent s'ils n'avaient pas été coupés dix jours plus tôt, s'ils n'étaient pas retenus par quatre mignonnes petites pinces marrons ou par un joli foulard vert. Pour juste s'absorber dans l'ambiance, l'espace, l'air d'en-haut.
Je sais que tu vois un peu le genre d'instants. Ceux où l'on serait tombé amoureux si l'on était resté un jour de plus. Mais dont on laisse l'ambiance nous baigner longtemps encore, une ligne de basse courant souple en fond sonore. Un bon trip s'écoulant le long du courant, mélancolique, rythmé et souriant à la fois.
Enfin.
Une jolie journée finalement, tombant simplement le lendemain d'un instant superbe. Tu peux comprendre que j'aie eu envie d'en parler.
A très bientôt pour une discussion live, je souhaite que ces derniers jours aient été fous et intenses pour toi aussi !
Bisous,
Cathead
PS J'ai cherché un peu dans ma mémoire des exemples, des lectures, peut-être des films, pour comparer...
samedi 21/07/2007
Angels in America I & II (Tony Kushner).
mis en scène par Krzysztof Warlikowski, en polonais surtitré
Assis les yeux fermés au cinquième rang, il est une heure du matin.
Assis au P-ième rang, une couche de vêtements en moins, il est 23h.
Ou dans l'ombre d'une rue presque vide, totalement silencieuse, à 3h.
Tant de mouvements intérieurs durant la soirée, grande expérience, et néanmoins, je commencerai toujours mon récit, assurément, en parlant d'
21/07/2007 10h
Un pont de l'Europe à deux voies qui aspirent, narines asymétriques, la gauche hoquettent, bouchée par à-coups, et le flot plonge vers le centre par petits pas retenus. Succion légère sans fluidité, on arrive mais le feu ne lâche personne dans l'espace libre autour des remparts, aucune prairie ouverte et infinie aux espaces battus par le vent aride. Chacun à son tour. Péage implicite. De facto. Ne soyez pas excessivement enivrés. Encore quelques instants avant la promenade à pieds au milieu des affiches.
Le parking du Leclerc pour la déposer facilement car le soleil ouvert et tombant droit vaut mieux que les longues circonvolutions.
Et les rues à pieds enfin.
Les panneaux de carton sur les poteaux suspendus, les panneaux et panneaux sur les grilles et clôtures et les rideaux de fer descendus des commerces inactifs. Les mêmes couleurs et les mystérieux, trop souvent tristement évidents. Faciles et racoleurs. Mais un certain bruit de fond visuel, fanfreluches dessinant les espaces tachetés et les tentures scéniques de la rue, parade immobile, longs rubans ficelés en grappes.
Retrouver l'atmosphère d'un îlot aux pierres beiges maquillé à grands traits de pinceaux surchargés.
Avant même les grands espaces centraux.
Les grands cinémas redevenus théâtres, les affiches présentant des acteurs qui parleront vivants et non péliculés, des box offices de théâtre. Les garçons aux cheveux peut-être plus longs et les filles portent des robes aux couleurs tendues, acides et géométriques, de l'étoffe ample et des mèches souvent éparpillées et presque centrifuges, les abords d'écoles d'art et de littérature déversés dans toutes les places et terrasses de café. Du rose à parapluies aux mouvements décomposés éparpille les tracts à la même teinte unie, des imitateurs et collègues tout le long de l'avenue aux petites bornes vertes, et la grande place tout au bout.
Les distributeurs répétés à papier glacé et les automates à la monnaie nécessaire répandent leurs coupures aux longues queues qui défilent.
Le rythme vers les vastes espaces à la foule à ciel ouvert.
La place de l'hôtel de ville en tables et chaises et auvents sans interruption, comédiens glissés dans les allées qui dansent et déclament pour que l'on conserve leur tract publicitaire. Des pavés et vieilles pierres et un comique belge en chaise roulante, on pousse jusqu'au Palais des Papes et l'esplanade en pente, et le bureau du off, aux lourdes brochures de trois cents pages surchargées de photos, de dramaturges, de compagnies, de descriptifs élogieux et positifs aux messages similaires. Ainsi qu'un plan gris à numéros de 1 à 110 dans des cercles rouges.
Des voyelles aux formes de velours noir et couleurs franches chantent sur le parvis car elles sont les plus belles.
Malgré la disparition de leur camarade u.
A l'ombre à un croisement, posé un à café, combiner son programme à la musique des noms reconnus et des petits conseils. Dégustant une glace au pain d'épices et un jus d'ananas pressés du jour, aux morceaux généreux. Recevoir sans même bouger des flyers encore et encore, car les comédiens se faufilent entre les tables, et la pile s'enrichit sans effort avant de rejoindre bientôt une autre corbeille. Des échasses et des pattes de loup bondissantes passent, des soeurs accordéonistes épileptiques et rouges, une file indienne au murmure bégayant, cheveux gras.
Never ending spool où tout le monde distribue du théâtre à une foule qui en parle car venue dans ce but.
Mais les bouquinistes proposent également de jolis trésors.
From: Cathead Le William-North <lewilliamnorth@gmail.com>
Date: 19 juil. 2007 20:30
Subject: Dans le TGV vers les vacances
To: Marie-Posa
Coucou Marie-Posa,
Hé oui, un petit coucou depuis le TGV, un message presque électronique, puisque j'écris ce message sur papier avant de l'envoyer. Je n'ai aucune connection ni clavier ici. Choisir un train pour t'écrire : il faut bien aussi trouver des occasions originales !
Mais avant de me laisser emporter, quelles nouvelles de ton côté ? Le boulot suit-il son cours cahin-caha ? L'été, souvent une période doucement étrange d'allers et venues cet chassés et croisés. Tu dois connaître ça, les travailleurs restent et doivent assurer le suivi dans des couloirs où les portent s'ouvrent peu. Y a-t-il encore assez de personnel pour les faire claquer par chez toi, ou la période de veille estivale a-t-elle débuté ? Au moins, on peut penser que l'été va faire évoluer l'ambiance de ton boulot...
Mais peut-être en profites-tu un peu toi aussi, de ces congés ? Si mes souvenirs ne me trompent pas, tes vacances sont prévues un peu plus tard. Mais les week-ends rapides au vert et au soleil s'improvisent facilement, alors je t'imagine plus mobile qu'enracinée au bitume tendre et moite !
(Tu peux sauter le prochain paragraphe en première lecture, si tu es pressée. Ivresse de l'écriture ferroviaire, sans contrainte temporelle, disons...)
Les amis et les festivals, voilà une jolie mine d'exploration et d'expériences. Les jours sont longs et le ciel bleu, les bavardages peuvent durer tard, les visions s'éterniser sous un tiède air en mouvement placide. Je suis presque prêt pour un article paresseux de supplément d'été d'un magazine quelconque, le stage précaire estival m'ouvre le bras : je pourrai aligner les clichés sans trop d'effort, je sais que tu seras d'accord avec moi sur ce point. Donc aucun intérêt à trop en rajouter. Mais l'amusant, avec les grosses ficelles, c'est de voir qu'elles peuvent vous surprendre, qu'elles remontent dans vos penses tout doucement, comme oubliées juste auparavant.
L'autre jour, je me suis dit : que de soirées et sorties pour moi en ce moment !
Puis aussitôt, sans reprendre mon souffle : normal, il fait plus jour et plus doux, j'hésite moins à traîner jusqu'à la gare !
(Et j'ai dû enchaîner sur : c'est comme la vie nocturne en Espagne, nourrie par le climat clément. Mais je n'irai pas plus loin dans mes passionnants monologues intérieurs)
Oups, voilà qui est bien long... Et pas indispensable... Distrayant peut-être, laisser une correspondance vivre à son rythme et selon son originalité. Mais je vais jouer carte sur table et te prévenir avant ce long bloc. Voilà, c'est ajouté.
Marchons un peu plus droit maintenant.
Des faits ! Des faits !
Ces dix jours s'annoncent très excitants, certainement bien riches. Je trouve déjà matière à récit dans de dérisoires anecdotes, et je devrais avoir de quoi m'amuser. Objectivement, il y aura à raconter. Et de belles photos sous la lumière et les teinte du Sud, Avignon, Nîmes, Marseille, Miramas. Je vais tenter d'obtenir d'aussi belles images que les tiennes : l'émulation ne faiblit pas !
C'est fascinant, d'ailleurs, cette influence des échanges à distance, photos, liens, et l'on tente soi-même de faire de son mieux pour nourrir les messages. Même durant les discussions instantanées type MSN, dialogue souvent futile et poubelle, il peut ressortir une envie de progrès. Enfin, je crois.
Philosophe de TGV et de MSN.
Il y aura bien un éditeur grand public pour s'intéresser à moi, avec ce CV. Ou une émission collégiale presque drôle.
Oh yeah.
J'idéalise certainement ces échanges électroniques. Elle est loin encore l'édition à la Pléiade des correspondances électroniques d'un écrivain. Mots éphémères, souvent tapés vite, et qui se relit vraiment ? Mais non, je n'arrive pas à mépriser ces échanges, le lien assurément avec l'amitié, des vecteurs, l'estime pour les communications numériques doit pousser chez moi en songeant à tous ces amis chers. Croissance qui n'observe pas vraiment l'objet lui-même.
Mais sans ces outils...
Imaginons. SI on s'était perdus de vue, si on était partis, ou si une année, on ne s'était pas appelés pendant les grandes vacances. Cinq ans. Et si je tombais sur ton adresse email, par coïncidence du réseau, une adresse qui pourrait être la tienne, qui ressemblerait tellement à une adresse que tu aurais choisie. Hé bien.
Enfin.
Pas facile de rester lisible quand on mène seul le dialogue. Et quand on ne peut encore rien raconter, car les souvenirs sont pour les jours qui viennent ! Ce sera différent au retour.
Ce ne pourra pas être pire !
Je penserai bien à toi. Prends soin de toi et sois folle, bisous,
Cathead
Une musique qui s'enroule quand on l'écoute les yeux fermés, regard à mi-hauteur la tête en arrière, cheveux dans le cou derrière le col rond du T-shirt rouge. Parfois un sein gauche effleure l'omoplate droite. Une écoute par moment filtrée de boules quiès pour s'enivrer de flou en écoutant de loin. Les yeux toujours fermés que l'on tourne sur le côté, découvrir l'origine du rêve et le paysage d'où vient l'écho.
Et les regards éloignés des tisseurs isolés, des bulles évoluant côte à côte et elles coalescent sans contact visible, les films interfaces restent marqués et délimitant, ils gesticulent tous leur musique les yeux tournés tout au fond, une lueur blême, et il n'a regardé qu'un instant le public en tremblant. Et pourtant ils se hissent ensemble et soutiennent tous leurs bruits épars pour en maintenir le voile résultant, le faire flotter plus claquant peu à peu, et si on les observe, leurs yeux brillent légèrement. Ils s'émeuvent. Enfin, gênés et surtout entre eux et les uns pour les autres, ils sourient.
01/07/2007 Festival Sous la Plage - Parc André Citroën - Paris
Dimanche 3 juin - 16h30 - 75 quai de Seine, Paris, près du bassin de la Villette
Une boutique au pied d'une tour d'immeuble blanche, à l'angle du bâtiment, avec une vitrine sur chacune des rues qui se croisent au feu rouge. Des lettres blanches sur chaque vitrine.
Vélo et Chocolat
A chocolat
Vélos de ville
et autres...
Magasin différent.
A côté de la porte d'entrée, trois tables rondes sont placées devant la vitrine, marbres gris sur pieds en fer forgé noir avec deux chaises chacune, et entre les tables et la devanture sont installés cinq vélos portant des étiquettes. Sous les lettres blanches Vélo et Chocolat pendent sept feuilles imprimées en couleurs avec photos. La Vie. Le Parisien. Télérama. Le Parisien. Paris du 19ème. Les deux dernières feuilles affichent des titres commençant par Paris.
Au-dessous de l'alignement de feuilles blanches, deux grandes ardoises au cadre brun sont inclinées vers l'arrière, portant des mots écrits à la craie blanche. Sur l'ardoise de gauche, le mot VELO est écrit en majuscules, souligné, au centre de la première ligne, et dans les lignes suivantes apparaissent des mots soulignés précédés d'un numéro. 1. Vente. 1.1. neuf. 1.2. occasion. 2. Réparation. 3. Location. Les écritures sur l'ardoise de droite sont organisées selon la même présentation. CHOCOLAT. 1. Chocolat chaud à déguster. 2. Pâtisseries maison. 3. Brunchs. Un trait est tracé sous Brunchs, et le mot Vélo est écrit dans un cadre en dessous du trait.
Face à l'entrée, une femme de petite taille se tient derrière un large comptoir, sur lequel des tranches de gâteau sont placées sous une cloche transparente. A côté du comptoir, trois tables rondes devant une longue table recouverte de revues, dont un exemplaire de Marie-Claire. Des roues à fins rayons sont suspendues sur le mur du fond, auprès d'un poste radio-cassette-CD à haut-parleurs. Des chants d'oiseaux.
Trois femmes sont assises à la table ronde du milieu, un livre posé devant elles, dont la couverture porte écrits en marron les mots Petit Futé - Paris. Une femme aux cheveux courts s'approche, elle porte un débardeur rose foncé avec en dessous du sein gauche une ligne rose clair formant deux spirales opposées.
Que prendrez-vous, Mesdames ? Nous avons le chocolat classique, le quatre épices, le chocolat au piment d'Espelette, en petit ou grand format. En matière de pâtisserie, aujourd'hui nous proposons les gâteaux carotte - noix de pécan, noisette - gingembre ou chocolat - banane.
Plusieurs vélos sont disposés entre les tables et la vitrine, à côté d'une table en boise avec perceuse à support fixe, fraiseuse et plusieurs tournevis. Un homme suspend un vélo à deux crochets pendant du plafond, un crochet sous le guidon et un sous le porte- bagages. Au niveau des points d'attaches des cordes tenant les crochets, une guirlande vert sapin entoure une poutre métallique, et trois cordelettes sont attachées à cette poutre, avec au bout de chacune d'entre elles une boule dorée et une pyramide rose en papier crépon. En dessous de ces suspensions, un vélo se tient debout avec une étiquette orange fluo pendant du guidon : Réparation - Pas à vendre.
Un homme et une femme blonde entrent avec deux fillettes blondes, s'installent à quatre à la table près de la vitre, et les filles portent des casques de vélo roses et gris.
Une des femmes se lève de la table ronde du milieu, et une des femmes assises pose un billet de vingt euros sur la table.
Non, tu ne vas pas payer.
Ce n'est pas moi, c'est Céline qui invite. Je blague pas, elle m'a laissé une petite cagnotte. Je pioche dedans.
Alors merci. Enfin, merci Céline.
Au comptoir, un homme tend un billet de dix euros.
C'était un petit classique et un gâteau noisette - gingembre, donc cinq euros. Merci.
Merci. Bonne fin de journée.
A bientôt.
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